14.不再长大(第2/4页)
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。
余艺刚到那里的时候，觉得这个人一定很有文化、很有教养、很温柔。
他是很温柔。
那种温柔不是装出来的，至少不全是装的。
老男人是真的喜欢他，那种“喜欢”以一种扭曲的、病态的、让人后脊发凉的方式存在着。
老男人有一个儿子，如果还活着的话应该跟余艺差不多大。
那孩子死了，死在一场车祸里，老男人的妻子从那天起就再也没有跟他说过一句话。两个人像两条平行线，永远不相交，永远不相撞。
余艺是老男人找来填补那个空缺的。
不是“儿子”的空缺。
是另一种空缺。
一种更阴暗的、他自己不愿意承认的、被时间和丧子之痛发酵成了一种接近于病态的占有欲的空缺。
余艺被送到那里的第一晚，老男人给他安排了一间很大的卧室，床是那种老式的雕花木床，被褥是新的，带着洗衣液的味道。
床头柜上放着一杯温水和一小碟切好的水果，苹果被切成兔子耳朵的形状，每一块都大小均匀，摆成一个圆圈。
余艺躺在床上，觉得这里挺好的，比余家好。余家没有人会给他切兔子形状的苹果。
那天半夜，他被一种声音吵醒了。
不是很大的声音，而是一种很轻的、窸窸窣窣的、像是什么东西在地板上爬行的声音。
他睁开眼睛，借着窗外的月光，看到了一个人影站在他的床边。
是老男人。
他站在那里，穿着一件深色的睡袍，腰间的带子系得松松垮垮的。
月光照在他的脸上，那张脸的表情是余艺看不懂的——不是狰狞的、不是凶狠的，而是一种更接近悲伤的、像是一个人在看一样他失去了很久、本以为再也找不回来的东西。
老男人伸出手，摸了摸余艺的头发。
他的手指在发抖，指甲修剪得很整齐，指尖的温度偏低，碰到余艺的额头时，冰得他缩了一下。
“睡吧，”老男人的声音很轻，像怕惊动了什么似的，“乖，睡吧。”
余艺闭上了眼睛，他以为这就结束了。
但那只手没有离开。
它从额头滑到了脸颊，从脸颊滑到了脖子，在颈侧停留了一会儿，指尖感受着他颈动脉的跳动，然后继续往下滑。
余艺不知道那是什么。
他太小了，小到不懂得“被侵犯”是什么意思，小到把那只手在他身上的游走当成了一种奇怪的、让人不舒服的、但也许大人都是这样的关心。
他没有推开那只手，因为他不知道他应该推开。
他甚至不觉得那是“错”的。
没有人告诉过他，一个成年男人的手在深夜、在一个十三岁孩子的身体上四处游走是不对的。
后来这种事变成了常态。
老男人每天晚上都会来他的房间。
有时候只是坐在床边看着他睡觉，一看就是一整晚；有时候会摸他，从头发摸到脚趾，每一种触感都带着那种让人不舒服的、黏稠的、像被什么东西包裹住了的窒息感；有时候会让他做别的事。
那些事余艺不想回忆，他把它们打包封存在记忆的一个角落里，像把垃圾塞进垃圾桶的最底层，上面盖上干净的、崭新的、看起来什么都没有发生过的东西。
让他觉得最混乱的不是那些事本身，而是老男人在那些事之外的所有时刻对他的态度。
那种态度叫：宠溺。
极度的、无底线的、毫无原则的宠溺。
余艺想要什么，老男人就给什么。
最新款的手机，限量版的球鞋，叫不上名字的设计师品牌的衣服，只要余艺的目光在某样东西上停留超过三秒钟，那样东西第二天就会出现在他的身边。
余艺说不吃葱姜蒜，厨房从此以后再也没有出现过葱姜蒜。
余艺说床单太粗糙睡得不舒服，第二
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余艺刚到那里的时候，觉得这个人一定很有文化、很有教养、很温柔。
他是很温柔。
那种温柔不是装出来的，至少不全是装的。
老男人是真的喜欢他，那种“喜欢”以一种扭曲的、病态的、让人后脊发凉的方式存在着。
老男人有一个儿子，如果还活着的话应该跟余艺差不多大。
那孩子死了，死在一场车祸里，老男人的妻子从那天起就再也没有跟他说过一句话。两个人像两条平行线，永远不相交，永远不相撞。
余艺是老男人找来填补那个空缺的。
不是“儿子”的空缺。
是另一种空缺。
一种更阴暗的、他自己不愿意承认的、被时间和丧子之痛发酵成了一种接近于病态的占有欲的空缺。
余艺被送到那里的第一晚，老男人给他安排了一间很大的卧室，床是那种老式的雕花木床，被褥是新的，带着洗衣液的味道。
床头柜上放着一杯温水和一小碟切好的水果，苹果被切成兔子耳朵的形状，每一块都大小均匀，摆成一个圆圈。
余艺躺在床上，觉得这里挺好的，比余家好。余家没有人会给他切兔子形状的苹果。
那天半夜，他被一种声音吵醒了。
不是很大的声音，而是一种很轻的、窸窸窣窣的、像是什么东西在地板上爬行的声音。
他睁开眼睛，借着窗外的月光，看到了一个人影站在他的床边。
是老男人。
他站在那里，穿着一件深色的睡袍，腰间的带子系得松松垮垮的。
月光照在他的脸上，那张脸的表情是余艺看不懂的——不是狰狞的、不是凶狠的，而是一种更接近悲伤的、像是一个人在看一样他失去了很久、本以为再也找不回来的东西。
老男人伸出手，摸了摸余艺的头发。
他的手指在发抖，指甲修剪得很整齐，指尖的温度偏低，碰到余艺的额头时，冰得他缩了一下。
“睡吧，”老男人的声音很轻，像怕惊动了什么似的，“乖，睡吧。”
余艺闭上了眼睛，他以为这就结束了。
但那只手没有离开。
它从额头滑到了脸颊，从脸颊滑到了脖子，在颈侧停留了一会儿，指尖感受着他颈动脉的跳动，然后继续往下滑。
余艺不知道那是什么。
他太小了，小到不懂得“被侵犯”是什么意思，小到把那只手在他身上的游走当成了一种奇怪的、让人不舒服的、但也许大人都是这样的关心。
他没有推开那只手，因为他不知道他应该推开。
他甚至不觉得那是“错”的。
没有人告诉过他，一个成年男人的手在深夜、在一个十三岁孩子的身体上四处游走是不对的。
后来这种事变成了常态。
老男人每天晚上都会来他的房间。
有时候只是坐在床边看着他睡觉，一看就是一整晚；有时候会摸他，从头发摸到脚趾，每一种触感都带着那种让人不舒服的、黏稠的、像被什么东西包裹住了的窒息感；有时候会让他做别的事。
那些事余艺不想回忆，他把它们打包封存在记忆的一个角落里，像把垃圾塞进垃圾桶的最底层，上面盖上干净的、崭新的、看起来什么都没有发生过的东西。
让他觉得最混乱的不是那些事本身，而是老男人在那些事之外的所有时刻对他的态度。
那种态度叫：宠溺。
极度的、无底线的、毫无原则的宠溺。
余艺想要什么，老男人就给什么。
最新款的手机，限量版的球鞋，叫不上名字的设计师品牌的衣服，只要余艺的目光在某样东西上停留超过三秒钟，那样东西第二天就会出现在他的身边。
余艺说不吃葱姜蒜，厨房从此以后再也没有出现过葱姜蒜。
余艺说床单太粗糙睡得不舒服，第二
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